Какая красота.
Выхожу за порог.
Над заливом клубится вечность. Она течёт по улицам, путается и рвётся в проводах, заглядывает в чужие окна, в каждое окно, надеясь на то, что кто-то её приютит. Что найдётся кто-то, кто разглядит в её сером и пыльном взгляде кусочек... Чего-чего?
Счастья?
Ха-ха. Какая пошлость.
Каждую ночь я улыбаюсь тебе, сидящему неподвижно в своём кресле и глядящему сквозь пламя свечи в никуда. Твои длинные спутанные волосы лежат на плечах, а мятая рубашка пропитана могильным холодом.
Уже девять лет ты приходишь только во сне.
Мои шрамы носят твоё имя.