Иногда мне кажется, что сквозь меня прорастает История.
Она своенравна и капризна, пурпурного цвета, не желающего ни сливаться с моей бирюзой, ни сходиться с моей рыжиной. Она чужеродна.

В ней говорится о трусливом рыцаре и непрекрасной принцессе из башни. Они никогда не встретятся. Он не дойдёт до дома однажды ночью, когда найдёт свою судьбу на кончике ножа грабителя, поджидавшего за углом. Она сбежит из своей башни и заразится СПИДом, промышляя на панели.

Иногда мне кажется, что сквозь меня прорастает счастливая История. Её герои никогда не испортят жизнь друг другу.